Son esas cosas, esas pequeñas cosas. No es mi imaginación. Yo sé que pasan. Que es el infierno en una habitación de 2x2 que la muerte nos asecha. Es una infección, lo juro. Nadie me cree. Nadie. No estoy enferma. Es solo que no soy común. Pueden morirse todos. Ratas sucias. Ya viviré yo por mi misma.
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