Advertencia: Esta es una mierda de entrada, al igual que yo como escritora...
Las fiestas son una basura, odio el año nuevo y todo lo que trae. Se debe probablemente a mi miedo al futuro y a que las cosas siempre pasan demasiado rápido como para asimilarlas. Doy por hecho que mi año nuevo será una mierda por lo que solo me queda esperar sin emoción alguna mi estúpido aniversario de nacimiento. En este momento mi vida es como un documental sobre caracoles Así de aburrida y monótona. Y bueno estos meses son basofia total. Vomito verbal inmediato. Enero, febrero, asquerosos. ¿Qué le encuentran? Yo por mi me quedaría en mayo de por vida. Para ser "feliz" digo yo. Mayo es como la esperanza, mayo es como mi apogeo. Mayo es mi equilibrio espiritual. Hermoso y desconocido. Necesito de un hecho emocionante, algo repentino un encuentro cercano con el tercer tipo quizás. Algo que le quite el pesimismo a mi cerebro. Un réplica del 20 de noviembre o un adelanto del 1 de abril. En fin quizás estaba demasiado hundida en mis fantasías de vida perfecta que cuando salí de ese trance enfermizo sentí la muerte casi sobre mi. Exagero lo sé, pero es que soy buena imaginando cosas, muy buena o eso creo, puedo imaginarme hasta de las mejores dimensiones paralelas donde el más testarudo de los infelices e inconformes recita versos acerca de lo hermosa que es la vida. Supongo que de nada me sirve esa imaginación. He de deshacerme de ella y empezar a hacer cosas de gente adulta, he de madurar y dejar de cambiar las letras de las canciones o escribir estúpidas historias de gatos. Eso no lo hace la gente adulta. No, no y no.
Las fiestas son una basura, odio el año nuevo y todo lo que trae. Se debe probablemente a mi miedo al futuro y a que las cosas siempre pasan demasiado rápido como para asimilarlas. Doy por hecho que mi año nuevo será una mierda por lo que solo me queda esperar sin emoción alguna mi estúpido aniversario de nacimiento. En este momento mi vida es como un documental sobre caracoles Así de aburrida y monótona. Y bueno estos meses son basofia total. Vomito verbal inmediato. Enero, febrero, asquerosos. ¿Qué le encuentran? Yo por mi me quedaría en mayo de por vida. Para ser "feliz" digo yo. Mayo es como la esperanza, mayo es como mi apogeo. Mayo es mi equilibrio espiritual. Hermoso y desconocido. Necesito de un hecho emocionante, algo repentino un encuentro cercano con el tercer tipo quizás. Algo que le quite el pesimismo a mi cerebro. Un réplica del 20 de noviembre o un adelanto del 1 de abril. En fin quizás estaba demasiado hundida en mis fantasías de vida perfecta que cuando salí de ese trance enfermizo sentí la muerte casi sobre mi. Exagero lo sé, pero es que soy buena imaginando cosas, muy buena o eso creo, puedo imaginarme hasta de las mejores dimensiones paralelas donde el más testarudo de los infelices e inconformes recita versos acerca de lo hermosa que es la vida. Supongo que de nada me sirve esa imaginación. He de deshacerme de ella y empezar a hacer cosas de gente adulta, he de madurar y dejar de cambiar las letras de las canciones o escribir estúpidas historias de gatos. Eso no lo hace la gente adulta. No, no y no.
